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Cómo concentrarse, según autores prolíficos

Bryan Young
junio 13, 2024 | 3 lectura mínima

Ray Bradbury probablemente haya ofrecido el consejo más simple sobre cómo ser un escritor prolífico cuando dijo:

Simplemente escribe todos los días de tu vida. Lee con intensidad y observa qué sucede. La mayoría de mis amigos que siguen esa dieta tienen carreras muy agradables.

Pero ¿cómo hacen los escritores que producen montañas de trabajo como Ray Bradbury para mantener su concentración y su capacidad de producir tantas palabras?

La respuesta varía de un autor a otro.

Stephen King , probablemente el autor más prolífico del género de terror actual, aboga por una doble receta: hábito y eliminación de distracciones.

Escribo desde las 7:30 hasta el mediodía casi todos los días. Entro en una especie de trance. Es importante recordar que no es lo más importante en la vida. Lo importante es estar ahí si te necesitan para la familia o si hay una emergencia o algo así. Pero hay que cortar con la charla intrascendente. Eso significa nada de Twitter. Eso significa no ir al Huffington Post a ver qué está haciendo Kim Kardashian. Hay un momento para eso; para mí, normalmente es antes de acostarme. Me encuentro sentada, hipnotizada, viendo vídeos de perros graciosos, ese tipo de cosas.

“En lugar de atormentarte con el perfeccionismo”, dice James Patterson , autor de más de 140 novelas, sobre su rutina, “crea impulso mediante la escritura libre: escribe sin estructura y deja que los impulsos de tu mente te guíen”.

La autora best-seller Nora Roberts tiene una rutina estricta que le exige tratar la escritura como un trabajo diario, en lugar de un pasatiempo.

Hace su ejercicio matutino y luego, a las 9 de la mañana, va a su oficina y escribe de seis a ocho horas. A veces, incluso vuelve al trabajo para terminar después de cenar.

La rutina de Roberts es la que más se acerca a mi rutina personal últimamente. Me levanto a las 4:30 para ir al gimnasio. Llego a casa a las seis y escribo libremente en mi diario. Preparo a mi hijo menor para ir al colegio (o al campamento de verano, o simplemente a entretenerse) y me dedico a escribir hasta que llega la hora de recogerlo.

Sentado en la silla. Todos los días. Eso es todo para mí.

Para todos estos escritores prolíficos (yo incluido, no es que me considere uno de los grandes, pero soy prolífico y publico) el hilo conductor parece ser la aportación de mucha lectura y la capacidad de mantener una rutina.

Sin duda, hay escritores excelentes que trabajan mucho más despacio. Graham Greene contaba 500 palabras al día en su cuaderno (o 300 a medida que envejecía) y dejaba de escribir en ese instante, pasara lo que pasara. No produjo tanto como, por ejemplo, Stephen King, pero su método le funcionó y produjo algunos de los mejores libros jamás escritos.

Rápido o lento, todo se reduce a crear un hábito que se adapte a tus hábitos y a la química cerebral. ¿Cómo es esa rutina para ti?

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I wish my mother could be a little less enthusiastic about losing weight from chemotherapy. Her sharp wrists and angular neck are trophies others remark upon. They look past her hair and eyebrows that are like hay carried away by a thunderstorm and ask if she’s doing keto or mediterranean. 

The world is mesmerized by shrinking things. Mini candy bars, happy meal toys, tiny dogs that fit inside a purse, dollhouses, adults who weigh as much as children. 

My mother wants me to go on Ozempic. I sit next to her hospital bed, and she wraps her wisp of a hand around my thick, pulsing wrist. She asks me to dream of wearing matching bikinis on the shores of a tropical beach. She wants me to share in her religion, recite the sacred text: Nothing tastes as good as skinny feels. 

But chemo has rubbed her tastebuds down to a dull throb, so what does she know about it anyway? 

She dozes off as evening begins to creep. The TV mounted to the wall across from the bed plays a muted rerun of Friends, the one where Monica wears a fatsuit. She is half my size, at least. I turn off the TV, let go of my mother’s hand, and head toward the cafeteria. 

I examine limp premade salads, gray tuna fish sandwiches, and an unmanned make-your-own smoothie station. Eating dinner here doesn’t leave me with much of an appetite. Maybe I don’t need weight loss medication after all, I can just skulk the halls and wonder how much time we have left together. 

How much of that time will my mother spend wishing there was less of me? 

How much less of her can there be before she disappears? 

A nurse is checking her vitals when I return to the room. My mother looks at me, laughs softly, and asks the nurse, Can you believe she used to fit inside of me? 

I think of how we must have been, her warm body encasing mine like a bacon-wrapped date. I wonder if she ate hot fudge sundaes when she was pregnant with me. I wonder if there is a single moment of her life where she didn’t feel terrified of her body. 

My mother is a ghost and it’s the proudest she’s ever been, her deathbed victory lap. Somewhere, Jenny Craig sheds a tear and whispers into the ether, It’s not just about losing weight; it's about gaining life.