4 lecciones de escritura de J. R. R. Tolkien que realmente no quieres escuchar

Annie Cosby
marzo 22, 2024 | 4 lectura mínima

El cerebro detrás de El Señor de los Anillos y El Hobbit , J. R. R. Tolkien, es celebrado como uno de los más grandes autores de fantasía de todos los tiempos.

Su obra ha inspirado a generaciones de lectores y escritores, como Ursula K. Le Guin y J. K. Rowling , y ha moldeado el panorama de la literatura fantástica moderna. Además de sus icónicas novelas, fascinan los hábitos de escritura de Tolkien y cómo logró ser tan prolífico en tan solo una vida.

Las Cartas de J. R. R. Tolkien , publicadas por su hijo, Christopher, tras su muerte, ofrecen una fantástica mirada a la vida personal del escritor. Abarcando más de seis décadas, las cartas ofrecen una narración cronológica de la vida y obra de Tolkien. Desde sus humildes comienzos como erudito hasta convertirse en la figura cumbre de la literatura fantástica, la correspondencia de Tolkien revela la evolución de sus ideas y los desafíos que enfrentó para materializar su visión.

Estas experiencias esconden un tesoro de consejos para escribir que los escritores probablemente no quieran oír. Exploremos cuatro de estas joyas que desafían la sabiduría convencional:

1. A veces hay que cortar el césped.

Una carta de Tolkien de abril dice:

Logré escribir una o dos horas y he llevado a Frodo casi a las puertas de Mordor. Por la tarde, cortaré el césped. El trimestre empieza la semana que viene y ya han llegado las pruebas de los exámenes de Gales. Aun así, seguiré con «Ring» en cada momento que pueda.

¿El hombre solo tenía una o dos horas diarias para escribir y algunos "momentos" y aun así logró generar medio millón de palabras solo para la trilogía de El Señor de los Anillos ? Sí, incluso los grandes de la literatura tenían que lidiar con el mundo real a diario.

De hecho, Tolkien tenía muchas otras responsabilidades que lo apartaban de la escritura, como su trabajo como traductor y profesor. (También colaboró ​​en la creación del Oxford English Dictionary ). Pero no dejó que eso lo detuviera.

PD: ¿Usas títulos provisorios genéricos para tus escritos? ¡Usar "Anillo" para describir la extensa fantasía épica de El Señor de los Anillos es innegable!

2. Construye el fondo.

Tolkien escribió extensas historias de fondo para enriquecer la creación de su mundo. En una carta, le aconseja a su hijo que «el relato debería ser más como una red que como una cadena». Quizás el aspecto más impresionante de esta red fueron los idiomas ficticios de Tolkien, incluyendo familias lingüísticas enteras como el élfico y el enano.

Como filólogo, Tolkien estaba profundamente familiarizado con los intrincados matices de las palabras y su etimología. Tolkien afirma que profundizar en la creación de lenguajes no solo enriqueció el proceso de construcción de mundos, sino que también otorgó autenticidad y profundidad a sus culturas ficticias. ¡Algunas de sus lenguas incluso precedieron a sus libros!

No decimos que sea necesario crear 15 dialectos élficos diferentes. Pero sí decimos que cuanto más rica sea la construcción del mundo, más atractiva será la historia. Tolkien es prueba de ello.

3. No es tan profundo.

Si conoces la relación de C. S. Lewis con Tolkien, quizá sepas que Tolkien, como era bien sabido (y públicamente), detestaba la alegoría en la literatura. Él y Lewis, aunque eran buenos amigos, solían discrepar al respecto.

Tolkien detestaba especialmente que los lectores interpretaran El Señor de los Anillos como una alegoría de la Segunda Guerra Mundial u otros acontecimientos contemporáneos. Negó rotundamente cualquier elemento alegórico intencionado en su obra, afirmando:

Detesto profundamente la alegoría en todas sus manifestaciones, y siempre lo he hecho desde que envejecí y fui lo suficientemente cauteloso como para detectar su presencia. Prefiero con mucho la historia, verdadera o fingida, con su variada aplicabilidad al pensamiento y la experiencia de los lectores. Creo que muchos confunden aplicabilidad con alegoría, pero una reside en la libertad del lector y la otra en el dominio intencionado del autor.

Algunos estudiosos dicen que esta aversión a la alegoría se relaciona con el motivo por el cual a Tolkien no le gustaba Dune , escribiendo en una carta privada en 1966:

Es imposible que un autor que aún escribe sea justo con otro que trabaja en la misma línea. Al menos, a mí me parece así. De hecho, Dune me desagrada profundamente, y en ese desafortunado caso, lo mejor y más justo para otro autor es guardar silencio y negarse a comentar.

Pensé que era igualmente probable que a Tolkien no le gustara Dune por otras razones , como su tratamiento de la religión (era un católico devoto) o los comentarios políticos y sociales.

4. El éxito no lo hace más fácil.

Uno de los aspectos más conmovedores de Las cartas de J. R. R. Tolkien son las reflexiones de Tolkien sobre el impacto de la fama y la presión del éxito literario.

Muchos escritores imaginan un futuro de éxito donde todo esto de "crear mundos íntimos y ponerlos a disposición del público para su consumo y ridículo" se vuelva más fácil. Pero Tolkien demuestra que no funciona así.

Tras el éxito comercial de El Señor de los Anillos , Tolkien tuvo dificultades para completar nada, revisando las mismas historias una y otra vez. ( Parece que necesitaba escritura libre). Se dice que le preocupaba que los fans no quedaran satisfechos con historias que no transcurrieran en la Tierra Media. Incluso escribió algunas páginas de una secuela de ESDLA antes de archivarla. Al morir, Tolkien dejó un tesoro de obras inéditas.

Al final del día, el legado de Tolkien sirve como recordatorio de que la verdadera creatividad, para ser sustentable, debe surgir de una pasión sincera por el propio oficio, más que de la búsqueda de fama o fortuna.

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Ya seas un fanático de toda la vida de la obra de Tolkien o un recién llegado al universo de la Tierra Media, la vida de escritor de Tolkien ha dejado un legado lo suficientemente rico como para inspirar y encantar a cualquier escritor.

¿Cuál es tu aspecto favorito del legado de Tolkien?

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He pasado años escribiendo con el secreto temor de que una sola palabra fuera de lugar me expusiera, no sólo como un mal escritor, sino como un fraude.

Mi formación es originalmente en fotografía, y lo veo ahí también. Un fotógrafo que conozco publicó recientemente una comparación del antes y el después de su edición de 2018 con la de ahora, preguntándonos si también hemos notado cambios en nuestro propio trabajo a lo largo de los años.

Naturalmente, deberíamos. Si nuestro trabajo es el mismo, con años de diferencia, ¿realmente hemos crecido como artistas?

Entonces, ¿por qué es tan doloroso el crecimiento, el proceso, la rutina diaria?

Entonces, ¿por qué es tan doloroso el crecimiento, el proceso, la rutina diaria?

El embrujo

Pulsar "Publicar" en un ensayo o blog siempre me genera inseguridad: pensar demasiado, editar demasiado. El miedo a que alguien me critique por no ser un escritor de verdad.

Al principio dudé en incorporar la escritura a mi trabajo freelance. Tengo formación en fotografía y diseño. Escribir era algo que me atraía, pero no tenía un título que lo acreditara. No tenía un sello oficial de aprobación.

Como muchos escritores, comencé sin ninguna confianza en mi voz: angustiado por las ediciones, ahogándome en la investigación y cuestionando cada palabra.

Incluso creé un escudo para mí: la escritura fantasma.

Incluso creé un escudo para mí: la escritura fantasma.

Si mis palabras no fueran mías, no podrían estar equivocadas. Escribir en nombre de otro significaba seguridad: sin riesgos ni vulnerabilidades, solo palabras sin propiedad.

Todavía recuerdo la sensación de desplazarme hasta el final de un artículo que había escrito y ver el nombre de otra persona, su rostro junto a palabras que alguna vez habían sido mías.

La verdad es que siempre quise escribir. De niño, lo imaginaba. Sin embargo, me vi entregando mi trabajo, dejando que alguien más lo asumiera.

Me dije que no importaba. Era trabajo. Que me pagaran por escribir debería ser suficiente.

Pero aquí está la cuestión: no solo iba a lo seguro, sino que me iba borrando poco a poco. Palabra a palabra. Edición a edición. Y, finalmente, en la firma.

No solo iba a lo seguro, sino que me iba borrando poco a poco. Palabra a palabra. Edición a edición. Y, finalmente, en la firma.

El acto de desaparición

Esto también era cierto cuando escribía con mi propio nombre. Cuanto más me preocupaba por hacerlo bien, menos sonaba yo.

Me preocupaba. Me preocupaba la extensión de un ensayo («la gente se aburrirá»), encontrar un sinfín de ejemplos que justificaran mi investigación («mi opinión no es válida por sí sola»), el título que le daba a un texto («tiene que ser atractivo») o eliminar los toques personales («más vale prevenir que curar»).

Construí una barrera alrededor de mi escritura, ajustando, modificando, corrigiendo en exceso. Los consejos que pretendían ayudar solo me encerraron. Crearon una oración reescrita para sonar más inteligente, una opinión suavizada para sonar más segura, un párrafo remodelado para sonar aceptable.

Construí una barandilla alrededor de mi escritura, ajustándola, rectificándola y corrigiéndola en exceso.

Pero ir a lo seguro hace que el trabajo sea aburrido. La escritura pierde su filo.

Me costó mucho esfuerzo romper este hábito. No soy perfecta, pero esto es lo que sé tras un año de dejar que mi escritura sonara a mi manera:

Mi obra es más clara. Se mueve a mi propio ritmo. Está menos condicionada por la influencia externa, por el miedo, por la constante necesidad de perfeccionarla hasta convertirla en algo más pulido, más agradable.

Pero ir a lo seguro hace que el trabajo sea aburrido. La escritura pierde su filo.

La Resurrección

El afán de aceptación es una pendiente resbaladiza, una por la que no siempre nos damos cuenta. Está presente en las pequeñas decisiones que nos alejan de la integridad artística: fijarnos primero en cómo lo hicieron otros, ajustar nuestro trabajo para que encaje en un molde, dudar antes de decir lo que realmente queremos decir.

Y seamos sinceros: no se trata solo de escribir. Se filtra en todo.

Está presente cuando callamos ante las malas acciones, cuando reprimimos nuestra verdadera forma de ser, cuando elegimos un trabajo que nos parece "respetable", sea lo que sea que eso signifique. Está en cada "sí" que decimos cuando en realidad queremos decir "no".

Si tu autoexpresión se basa en una necesidad de aceptación, ¿creas para ti o para los demás? ¿Tu trabajo te ayuda a explorar tus pensamientos y tu vida? ¿Aporta profundidad, energía y significado?

Mi obra es más clara. Se mueve a mi propio ritmo. Está menos condicionada por la influencia externa, por el miedo, por la constante necesidad de perfeccionarla hasta convertirla en algo más pulido, más agradable.

Lo entiendo. Somos criaturas sociales. El aislamiento no es la solución. Ignorar las normas sociales no nos hará mejores escritores. A menudo, el trabajo más significativo nace de responder a esas normas o resistirse a ellas.

Pero conocerte a ti mismo lo suficientemente bien como para reconocer cuándo la aceptación está moldeando tu trabajo aporta claridad.

¿Estoy haciendo esto para ser parte de una comunidad, para construir conexiones, para aprender y crecer?

¿O estoy haciendo esto para cumplir con las expectativas de otra persona, apagando mi voz sólo para encajar?

El avivamiento

Esto es lo que sé al repasar mis escritos: estoy agradecida por los años de aprendizaje, por las veces que busqué la aceptación con curiosidad. Pero ahora estoy en una fase diferente.

Sé quién soy y quienes se conectan con mi trabajo me lo reflejan: en los mensajes que me envían, en las conversaciones que compartimos.

Sé quién soy y quienes se conectan con mi trabajo me lo reflejan: en los mensajes que me envían, en las conversaciones que compartimos.

Son nuestras diferencias las que impulsan el crecimiento. Quiero cultivar estas conexiones, sentirme desafiada por la diferencia, seguir escribiendo de una manera que me identifique. La persona que no tiene miedo de expresar lo que pienso y lo que me importa.

Así que os pregunto, como me pregunto ahora a mí mismo:

Si nadie te mirara, si nadie pudiera juzgar, ¿qué escribirías?

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