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Écrire avec l'aphantasie

Annie Cosby
octobre 10, 2024 | 8 lire la lecture

Lorsque vous lisez et écrivez, visualisez-vous les scènes dans votre tête, un peu comme dans un film ? Ou ne voyez-vous rien ?

Rejoignez-nous dans une exploration de l’aphantasie — ou l’incapacité à visualiser — et de la façon dont différents cerveaux vivent la narration.

L'auteure Mariel Pomeroy adorait lire quand elle était plus jeune. Elle se souvient avoir vu Twilight et avoir été étonnée qu'on puisse créer un monde fantastique qui séduise les gens. Aurait-elle pu créer quelque chose de similaire ?

Mais elle n’a jamais essayé, et au fil des années, elle a arrêté de lire.

« Si je trouvais un livre qui me plaisait vraiment, c'était mon préféré », dit-elle. « Mais trouver ce livre était difficile à cause de mon manque d'images. Si je n'étais pas immédiatement séduite par la prose ou les personnages, j'avais du mal à rester – j'avais l'impression d'être à l'école. »

Mariel parle d' aphantasie .

L'aphantasie est un phénomène qui empêche les gens de visualiser des images. Cela est particulièrement évident lors de la narration, comme lors de la lecture ou de l'écriture. C'est le seul fonctionnement de l'esprit de Mariel. En fait, elle ignorait complètement que les autres « voyaient » des choses dans leur esprit.

En 2020, lorsqu'elle a découvert From Blood and Ash de Jennifer L. Armentrout , Mariel s'est souvenue de son vieux rêve d'écrire. « J'ai commencé à m'y mettre », dit-elle. « Juste écrire. »

Mais à quoi ressemble le simple fait d’écrire pour une personne atteinte d’aphantasie ?

ANNIE COSBY : Commençons par le commencement. Que signifie être aphantasique ?

MARIEL POMEROY : Ça veut dire que je ne vois rien dans ma tête. C'est tout noir là-haut. Je ne peux rien visualiser. Je ne vois ni ce que j'écris, ni ce que je lis.

Je n'ai pas l'imagerie mentale des livres, vous savez, ils ne ressemblent jamais à des films pour moi. Je ne visualise pas les mouvements du corps, je ne peux pas les voir.

Et les gens ont aussi différents degrés d'aphantasie. Je ne vois rien. Mais je discutais avec une de mes amies, et elle voit les couleurs, les formes et les gens, mais les gens n'ont pas de visage. Une autre amie voit tellement qu'elle peut distinguer la texture des vêtements.

Tout dépend simplement de votre cerveau, ce qui est fascinant.

Ça veut dire que je ne vois rien dans ma tête. C'est juste noir là-haut.

AC : J'ai vu le spectre illustré avec ce mème d'une pomme ou le graphique d'un oiseau .

MP : Oui, ce sont des outils utiles pour l’expliquer.

AC : En tant que personne qui voit le « film » d’une histoire dans ma tête, les visuels, je ne savais même pas que certaines personnes vivaient la lecture et l’écriture différemment jusqu’à très récemment.

MP : Honnêtement, je ne savais pas que l'aphantasie était inhabituelle jusqu'à il y a environ deux ans. Même en travaillant sur les réseaux sociaux, je pensais que lorsque les gens parlaient de « voir » des choses dans leur tête, c'était métaphorique.

Mais pour moi, lire et écrire sont des expériences très corporelles. Je lis simplement les mots, et je peux en quelque sorte les « entendre », mais c'est tout. Je reste simplement assis ici.

AC : Pensez-vous que l’aphantasie affecte votre façon d’écrire ?

MP : Je crois qu'il m'est plus difficile d'imaginer une histoire. J'ai tendance à avoir une idée principale, et à partir de là, tout repose sur l'ambiance. Ce qui me plaît. Ce n'est pas du tout visuel. C'est toujours une question de ressenti.

C'est pareil pour tous mes livres. Ils n'étaient jamais approuvés pour publication tant que chaque chapitre n'avait pas une certaine résonance. Mon écriture est très axée sur les émotions.

Cela signifie que je me débrouille parfois mal pour avancer dans l'histoire. Souvent, je ne sais pas où le livre va se terminer. Je commence, tout simplement.

Je vais trouver la fin au fur et à mesure que j'écris. Et au fur et à mesure que j'avance, les personnages me disent ce qui va se passer.

Je pense qu'il m'est plus difficile d'imaginer une histoire. J'ai tendance à avoir une idée principale, et à partir de là, tout se joue sur les vibrations. Ce qui me plaît.

AC : Cela ressemble à de l’écriture libre dans le vrai sens du terme.

MP : Oui. C'est vraiment ça. J'aime dire que j'écris comme je conduis.

Je suis un grand conducteur. J'adore écouter de la musique et conduire. Ça apaise mon cerveau. La destination est magnifique, mais je préfère le voyage.

C'est comme ça que j'écris. J'arriverai finalement à destination, mais cela me prendra peut-être beaucoup plus de temps que prévu. Et j'aime ça.

J'ai tellement de chapitres aléatoires qui n'aboutiront à rien, car j'ai dû essayer cette direction juste pour voir si ça me plairait. Techniquement, toutes les idées fonctionnaient sur le papier, mais je ne savais pas si ça me plairait avant de l'écrire.

Et donc, en général, j’écris beaucoup de mots supplémentaires simplement parce que je dois essayer différentes pistes et voir ce qui pourrait fonctionner le mieux.

C'est un peu comme dérouler lentement cette pelote de laine.

C'est un peu comme dérouler lentement cette pelote de laine.

AC : C'est très intéressant pour moi parce que je suis un comploteur dévoué qui essaie actuellement d'explorer d'autres manières d'écrire.

MP : J'ai fait de mon mieux pour élaborer une intrigue, mais je n'y suis pas parvenu. Quand j'y parvenais, soit l'histoire changeait immédiatement, soit je n'avais plus l'impression de pouvoir être créatif. C'était vraiment forcé.

AC : Pour moi, élaborer une intrigue est une bonne chose quand je le fais, mais une fois l'histoire terminée, je me dis : « Eh bien, c'était prévisible… parce que je l'avais prédit. » Mais quand je me force à écrire librement, je me dis : « Mais d'où vient cette idée ? »

MP : Oui ! Je ne veux pas me laisser enfermer dans une structure. Si j'y pense trop pendant la rédaction, si je me dis : « OK, avec ce nombre de mots, je devrais être là », ma créativité s'envole.

Pour les premières ébauches, je ne peux pas me concentrer sur tout ça. C'est surtout une tâche de révision.

AC : En fin de compte, le but d'une structure est de faire ressentir quelque chose aux gens, n'est-ce pas ? Et avec votre aphantasie, on dirait que vous ressentez déjà quelque chose.

MP : Bien sûr. Et parfois, je me trompe. Je crois que nous l'avons tous déjà entendu, mais la première ébauche, c'est se raconter une histoire. Vous m'avez entendu parler maintenant : mes histoires sont interminables. Souvent, je dois revenir en arrière, et certaines choses n'ont pas de sens, alors je révise.

Mais ce premier jet devrait être complètement déjanté. Il devrait être fou !

J'ai des premières ébauches où il n'y a que des parenthèses qui disent « mettez les émotions ici » ou « ce serait cool de faire cette scène ici ».

Ce premier jet devrait être complètement déjanté. Il devrait être fou !

AC : Je fais ça aussi !

MP : Parce que je n'avais pas d'idée sur le moment, mais je ne voulais pas m'arrêter. Plus tard, quand je révise, c'est super utile.

AC : J’écris littéralement : « Finis ça plus tard. »

MP : Tout écrivain devrait savoir comment réagir lorsqu'il est bloqué. Si vous êtes un auteur de scénarios, vous savez plus ou moins où aller, mais si vous n'êtes pas linéaire et que vous vous heurtez à un mur, vous êtes complètement perdu.

Mon ami et moi avons trouvé une technique pour nous en sortir. Nous l'appelons « écrire un clown marchant dans la rue ». Cela signifie écrire quelque chose qui n'a absolument aucun sens.

Quelque chose de complètement improvisé, quelque chose qui ne figure absolument pas dans le livre parce que c'est tellement aléatoire – comme un clown qui déambule dans la rue, sans aucune raison d'être là. Il n'y a pas de cirque ici. On ne sait pas pourquoi il y a un clown qui déambule dans la rue, mais il est là.

Souvent, ce genre de choc distrait suffisamment l'esprit pour qu'il puisse surmonter le blocage auquel on était confronté et donner naissance à une idée différente. C'est comme un code de triche pour retrouver le côté créatif de l'écriture.

Parfois, on l'oublie ! Écrire est une question de créativité. Mais il y a aussi beaucoup d'analyse, au final. Beaucoup de choses sont basées sur des chiffres, comme analyser le nombre de mots et la structure à 50 %, etc. Je pense que lorsque cela prend le dessus, cela étouffe notre créativité et la noie un peu.

Il faut être des enfants pour le récupérer. Écrivez un clown marchant dans la rue.

Parfois, on l'oublie ! Écrire est une question de créativité. Mais il y a aussi une part importante d'analyse… Je pense que lorsque cela prend le dessus, cela étouffe notre créativité et la noie un peu. Il faut redevenir enfant pour la retrouver.

Mariel Pomeroy et son voyageur
Mariel Pomeroy écrit sur son Freewrite Traveler.

AC : Nous avons évoqué l'impact de l'aphantasie sur votre processus d'écriture, mais pensez-vous qu'elle affecte votre écriture elle-même ? Concrètement, est-ce que cela différencie votre travail de celui des autres ?

MP : Excellente question. J'adore la poésie, alors j'essaie de donner à mes chapitres une dimension poétique. Je me concentre sur l'esthétique des mots et des phrases.

Je dois ajouter que je suis nulle en grammaire. *rires* Mais j'aime l'esthétique de tout ça. Utiliser des mots mélodieux, les sons et l'aspect visuel des mots eux-mêmes. La prose est très, très importante pour moi.

J'adore aussi les descripteurs, et je pense que cela vient de mon aveuglement. Mais les gens sont aussi surpris d'apprendre que je ne vois rien dans ma tête. Ils me disent : « Je vois très bien tout ce que tu as décrit. » Mais moi, je travaillais, tout simplement.

AC : Quel est votre plus grand conseil pour les autres écrivains, qu'ils soient aphantasiques ou non ?

MP : Fais-toi simplement confiance. Au final, ton esprit, ton cerveau, connaît déjà l’histoire.

Même si vous ne le faites pas, votre cerveau le fait, et il vous le donne en petits morceaux.

Même si vous avez l'impression d'être dans un tunnel obscur à vous perdre, c'est un tunnel. Il y a une sortie, et vous y arriverez. Il vous suffit d'avoir confiance : quelles que soient les idées qui vous viennent, elles ont une raison d'être.

Il faut juste s'y pencher.

C'est ce qui a été le plus difficile, je crois. C'est facile pour moi de vous dire : « Faites-vous confiance, vous savez », mais même quand je fais confiance au processus, je me dis : « Qu'est-ce qu'on fait ? Je ne comprends pas ce qui se passe. Je n'ai aucune idée de ce qui m'attend. Pourquoi ne pas suivre une approche linéaire ? »

La réponse est simple : mon cerveau ne fonctionne pas comme ça. Il veut simplement me le transmettre différemment.

En fin de compte, votre esprit — votre cerveau — sait déjà quelle est l'histoire. Même si toi Ne le faites pas, votre cerveau le fait, et il vous le donne en morceaux de la taille d'une bouchée.

AC : C'est vraiment judicieux. Je pense que nous essayons souvent de suivre les conseils d'écrivains que nous admirons, avec de bonnes intentions, mais chacun a un cerveau différent.

MP : Absolument. La question est donc : quel genre de conteur êtes-vous ?

Quand vous racontez une histoire à vos amis, vous laissez-vous distraire ? Perdez-vous le fil du sujet pendant une seconde, puis partez-vous en tangente et parlez d'un tout autre sujet ? Parce que dans le premier jet, c'est ce que vous faites. Vous vous racontez cette histoire à vous-même.

La question est donc : quel genre de conteur êtes-vous ?

Répondez à notre questionnaire pour découvrir quel genre de conteur vous êtes.

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For writers who want to do the same, there’s deep knowledge to be gleaned from Berry.

août 26, 2026 5 lire la lecture

Freewriter Mike Somerby left a lucrative marketing career in e-commerce to start a print-only literary magazine by and for Montanans. Yes, you read that right.

We sat down with Mike to find out how ... and why.

Mike Somerby identifies as a writer — with some reservation.

"I think all who write are 'writers,'" he says, "even if the writing itself amounts to a simple letter to a friend or a personal journal entry."

We couldn't agree more. And we're thrilled that this particular writer writes his essays on Freewrite. Maybe that's why we felt comfortable asking him:

What inspires a professional brand marketer to leave his 9-5 and jump feet-first into the literary world of Bozeman, Montana?

Luckily, he was happy to tell us.

AC: Before we get into the lit mag, it actually isn't your first foray into the literary community, right?

MS: For about ten years — the lion's share of my professional chapter — I worked, in some capacity, as a brand marketer. Last spring, while enduring a particularly grueling stint as CMO for a Montanan e-commerce brand (yes, those exist), I found myself revisited by the remarks of an old journalism school professor: from his perspective, journalism students who apply their storytelling talents toward PR and marketing have crossed over to "the dark side."

While I find this a touch heavy-handed, I get the point, and I believe his notion resurfaced to meet the moment: we live in a world sorely hurting for analog (human) creativity and high-quality longform.

So I quit, traveled west with my dog in a 1986 U-Haul I'd converted into a camper, and plotted.

Step one: I founded Pulphead, a lounge (named after John Jeremiah Sullivan’s seminal 2011 essay collection) where Bozeman writers commune and grind out their prose until 2 a.m. Entry is a flat $5, which comes with unlimited drip coffee and tea.

Step two: leverage the Pulphead regulars and its online following to secure contributors for my new literary magazine, ANEMONE. Thus far, everything is going to plan.

We live in a world sorely hurting for analog (human) creativity and high-quality longform.

AC: Why do you think it's so important to create and preserve these spaces for authentic writing?

MS: Writing is a solitary act. Nonetheless, younger generations, in particular, struggle to forge IRL community in the way older generations might understand as an ordinary facet of being human.

By building a space that is as homey as it is supportive of their literary interests, we’re not only helping these individuals find their birds of a feather, but also providing them with a dojo that mandates setting aside blocks of time away from phones, home lives, and the other distractions. Win-win?

Incidentally, Livingston boasts the highest per-capita concentration of professional writers anywhere in the country. Couple this with another statistic — that Montana has more bookstores per capita than any other state — and it becomes clear southwest Montana is as fertile a place as any to invest in literature and its related industries.


AC: That's so interesting. What have you learned from being in community with creatives in Bozeman?

MS: In terms of writing, I've learned plenty. What has excited me most, however, is what I’ve learned from a small group of Indigenous women who come to the shop to write poetry and make beaded clothing in the traditions of their respective tribes (most notably, Crow, Cheyenne, Shoshone).

This is a group I’d otherwise have limited opportunity to engage with outside of Pulphead, and learning about their traditions, beliefs, hopes — even a little vocabulary — through firsthand conversation has proved incredibly edifying.

AC: And you mentioned you've seen Freewrites pop up in Pulphead. You use one, right?

MS: Yes. About seven years ago, not long after moving to Montana from New York, I purchased an Olivetti Lettera 32 typewriter from eBay. It appeared that a romanticizing of my newfound remoteness had rekindled my interest in writing.

I loved the mechanical feel and distraction-free interface, but the inability to edit line by line proved a notable annoyance for a mind habituated to modern computers. A few years down the road, some digging for alternatives led me to a blog post about smart/electronic typewriters. Voilà.

I purchased a Freewrite Gen3 Smart Typewriter, and I've been hooked ever since.

AC: That's awesome. So tell us about ANEMONE. What is it?

MS: ANEMONE is a print-only magazine (printed in a traditional broadsheet newspaper format). As for for theme, broadly, the world as told by Montanans. Short fiction, creative nonfiction, poetry, reportage, photography, and visiual illustrations comprise the submission categories.

AC: Print-only!

MS: Print is only dying because we let it.

AC: Is there a story about the name?

MS: Most people know the word anemone to describe a family of flowers — a 200-plus-species family of buttercups, comprising varieties both wild and domesticated. Dubbed “windflowers,” their delicate petals are said to blow open in the breeze; the ancient Greek word anemos means “wind.” I was drawn to the metaphorical value of beauty and how it can be revealed to us through an invisible force.

To add another layer, when I was a boy my father and I would spend weekends at the beaches north of San Francisco, where I was born and raised until I was seven. We would study the massive turqoise, kelly green, and purple sea anemones clinging to rocks left exposed by the receding Pacific tides (as to why, I can't say, outside of them looking funny, almost alien). A good memory.

Finally, “Anemone” is the name of an exquisite song by The Brian Jonestown Massacre, an irreverent and controversial rock band led by Anton Newcombe, an obsessive creative who rejects the surrender of culture and art to commercial interests. The track has a hold on me. It's like a portal to another era.

AC: Why do you think this sort of analog creativity is important?

MS:  I'm told the unending deluge of digital interface is leaving humans less and less capable of “deep work.” Will we ever know the difference?

Will we recognize what a society incapable of deep work looks like compared with those that came before it? Or will the transition manifest as a gradual degradation of quality, much as Coca-Cola was slowly, but surely, divorced from real sugar, such that to taste what Coke used to be like, one must order a Mexican Coke, still made with real cane sugar?

For me, analog perspective (and any creativity wrung from it) is rooted in continuity, tangibility, lived experience, slowness, spatial relation, nuance, emphasis on process, and grace for imperfection — antithetical to one of replicability, speed, binary outcomes, predictability, and optimization.

I prefer the former, and I suspect those who prefer the latter don't read or write much — life is a beautiful, taxing mess, and good writers find merit in this duality.

For me, analog perspective (and any creativity wrung from it) is rooted in continuity, tangibility, lived experience, slowness, spatial relation, nuance, emphasis on process, and grace for imperfection — antithetical to one of replicability, speed, binary outcomes, predictability, and optimization.

AC: Who is invited to submit to ANEMONE?

MS: We do limit submissions to Montanans, past and present, though we will feature writers from other states should the content of their writing bear an obvious relation to Montana — a requirement not imposed on Montanan writers.

All information regarding submissions can be found at www.anemonereview.com, along with all other facets of the magazine.

août 26, 2026 1 lire la lecture

Love the Freewrite 500? Here are 3 more writing contests for competitive short fiction writers.

1) Writers' Hour Magazine Prompts

The London Writer's Salon (a global writing group — no London residence necessary!) regularly host a writing contest via their Writers' Hour Magazine. Want to know a secret? Their September theme is all about freewriting.

Join them for a free workshop, Introduction to Freewriting, on Thursday, September 3, and get all the details about the contest.

The winner of the contest will win something Freewrite-shaped. 👀

2) NYC Midnight Challenges

This organization (again, no affiliation with NYC necessary) regularly hosts short story contests. Their next challenge is all about writing a rhyming story.

Learn more and register here.

Note: NYC Midnight writing contests generally have a fee to enter.

3) Henshaw Press Short Story Competition

This short story competition is open to anyone over age 16. And the best part? There is a cash prize, and profits go to charity.

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